Bertrand Cantat, qui retourne un beau jour au turbin

Bertrand Cantat (photo DR)

Chaque fois qu’il bouge le petit doigt, une partie de la presse s’émeut ou, plus insidieusement encore, questionne ses lecteurs comme ce vendredi dans les colonnes du quotidien Le Progrès, imprimant en substance : « Cela vous choque-t-il que Bertrand Cantat remonte sur scène ? » La presse remue à escient le couteau dans une plaie encore vive, faisant du people à bon compte, se morandinisant piteusement chaque jour plus encore. Cantat, leader du groupe bordelais Noir Désir, longtemps groupe phare de la scène française, a naguère frappé à mort sa compagne et comédienne Marie Trintignant. Le drame de Vilnius, en 2003, fut et reste une douleur, d’abord et avant tout pour ceux, victimes comme coupable, qui l’ont vécu au plus près. Une douleur aussi pour toutes celles qui, chaque jour, vivent en leur sein, en leur chair, le martyr des femmes battues, victimes d’insupportables violences conjugales. Bertrand Cantat a cependant payé. Au sens qu’il a purgé sa peine. On ne peut s’insurger ici et là contre la double peine et la lui appliquer. Il eu été typographe ou tourneur-fraiseur ou fermier qu’il aurait repris le travail normalement. Il est chanteur, c’est son métier, un métier de fait public. Et, manifestement, désire le reprendre : c’est là où le bat blesse. Demain, il se pourrait qu’il fasse, pour deux ou trois chansons, son retour sur scène à l’occasion d’un concert d’Eiffel, au « Rendez-vous des Terres neuves » de Bègles, près de Bordeaux : les médias sont sur la brèche, trépignant du clavier, calculant au plus près l’émotion qu’ils vont pouvoir distiller, les larmes qui, étrange alchimie, vont se muer en encre d’imprimerie ou en octets. Je ne suis ni pro ni anti Cantat. Et ne peux que le laisser vivre, le laisser bosser. Il porte lui-même sa lourde et disgracieuse croix, et doit en souffrir chaque jour. Je peux simplement, si tel est mon clair désir, ne pas aller l’applaudir en scène. Les médias peuvent, simplement, ne pas parler de ce qui n’est sommes toutes qu’un non-événement. Vous pensez : un ancien taulard, certes assassin, qui retourne un beau jour au turbin…